Capitolo 83
voce palpitante cessò. Il pianoforte finì con un'ultima corda; ed il cantante
rosa ed apparve incorniciato nella finestra.
"Rose Andree!" Hortense bisbigliato.
"Bene!" Renine detto, ammettendo il suo stupore. "Questa è l'ultima cosa
che io mi aspettai! Rose Andree! Rose Andree alla libertà! E cantando Massenet
nella sala da pranzo del suo cottage!"
"Cosa lo fa ogni mezzo? Capisce?"
"Sì, ma mi ho voluto abbastanza molto tempo! Ma come avessimo potuto indovinare...?"
Anche se loro non l'avessero vista mai omettere sullo schermo, loro non avevano il
il meno dubita che questo fosse lei. Era Rose Andree realmente, o piuttosto,
la Principessa Felice che loro avevano ammirato prima alcuni giorni, tra il
mobilia di quella molta seduta-stanza o sulla soglia di quello molto
cottage. Lei stava portando lo stesso vestito; i suoi capelli erano fatti nello stesso modo;
lei aveva sugli stessi braccialetti e collane come in _The Princess_ Felice;
e la sua bella faccia, con le sue guance rosee ed occhi ridenti annoiò lo stessa
guardi della gioia e la serenità.
Del suono ha dovuto prendere il suo orecchio, per lei il leant finito verso un blocco di
arbusti accanto al cottage e bisbigliò nel giardino silenzioso:
"Georges... Georges... È che Lei, il mio caro?"
Non ricevendo replica, lei si stese e stette in piedi, mentre sorridendo al felice
pensieri che sono sembrati allagare il suo essere.
Ma una porta aprì alla schiena della stanza ed una vecchia donna di contadino entrata
con un carrello caricato con pane, burro e latte:
"Qui, Rose, mio bello io gli ho portato la Sua cena. Latte fresco da
la vacca...."
E, mettendo in giù il carrello, lei continuò:
"Non ha paura, Rose, del freddo dell'aria serale? Forse Lei è
aspettandosi il Suo bella?"
"Io non ho un bella, il mio caro vecchio Catherine."
"Quello che seguente!" disse la vecchia donna, mentre ridendo. "C'era solamente questa mattina
impronte sotto la finestra che non è sembrata a del tutto corretto!"
"Le impronte di un scassinatore forse, Catherine."
"Bene, io non dico loro non erano, Rose caro, specialmente come nel Suo gridare